Muchos trozos de espejo brillan en el suelo,
los miro de cerca y contemplo mi rostro recortado en todos esos trozos,
me muevo y cambia la imagen.
¿Si mirara desde el interior de los espejos, del otro lado,
podría pensar que todo aquello que los pequeños trozos no reflejan,
no existe?
Reflejos parcelados, realidades recortadas y subjetivadas,
micro espacios de vacío profundo,
acantilado de hormigas.
¿Dónde está la guerra en mi?
¿En todas esas trampas de hormigas?
Maniobras dudosas en un mundo lleno de hoyos,
de vacíos, de dimensiones poco claras.
No conocemos toda la herida, y ésta como un flor,
–triste y lentamente– a comenzado a abrirse, a revelarse,
¡Al fin!
Verdades para esta herida.
Que caigan los velos
del cinismo mas violento.
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