martes, 22 de diciembre de 2015


hay mil palabras para intentar definir
eso que aparece, que acontece
que existe a los otros, a todos..
mientras otros lenguajes intentan
expresar la inmaterialidad de esa existencia

todos los días, siempre a la misma hora
un sabor amargo baja por la garganta,
todos lo días a la misma hora el sueño llega
a mover el cuerpo, a perturbarlo,
a continuar significando sin descanso..
La falta de muerte total acarrea monstruos
la falta de faltas trae excusas
imágenes rotas, experiencias aumentadas
de espacios en blanco que intentan homologarse
a las ficciones colectivas, sin ningún resultado.


jueves, 20 de agosto de 2015


Ahora está todo tirado, ya no se puede volver atrás, los registros quedan, se pasean, cambian a veces un poco, pero permanecen. 
Es la piel manchada por el sol, el desgaste, el engrosamiento de la barrera, el límite, la irrigación de la sangre. 
Camino y respiro profundo, intento soltar los músculos del rostro.. me falta el aire y vuelvo otra vez con la respiración. Estoy bien pero estoy mal.
La muerte ha estado cerca y yo le he olido la cola, 
ha querido que yo le abrace
le contenga 
y le diga
que aquí nada pasa...
aquí donde la nada y el todo se niegan
se anulan..
Yo he dicho mi sangre
he dicho mi piel,
he dicho mi imaginación eterna y
se me acaba el lenguaje
y ya no puedo decir nada más.





miércoles, 5 de agosto de 2015


La materia se desintegra lentamente
yo puedo contemplarlo,
y así su repetición,
una y otra vez.
Es todo cayendo
en un agujero
sin principio ni fin,
sólo como un todo.
El puente, los lenguajes,
se des-aprenden,
y viene lo oculto,
y otra vez, y otra vez.
Ojo perdido pa' adentro
ojo inquisidor.
Ay de ti llamita que lo
transformas todo. Sigues viva,
aunque a veces
ni sé por qué.


viernes, 31 de julio de 2015




Viejos sonidos desarticulados
–vibrantes pero en otro modo–,
hoy recorren y se apoderan de todo...
de una forma diferente,
como monstruo sonoro cíclico
mutante
mudando la piel.

No lo había visto hasta ahora,
pero he vuelto a casa,
y esta casa es distinta esta vez también,
pero es la misma.


sábado, 30 de mayo de 2015

El último viaje a la nada



Lentamente voy entrando en un portal negro,
la densidad en el aire es constante, el revoloteo del pensamiento alado
me desquicia cada vez más, la vos detrás de mi cabeza, tu burla.

Intento correr, arrancar de lo inminente
dar vueltas en círculos, muchas veces,
Caer como ejercicio mántrico
Para hacer brotar el dolor.

Las piernas se me van manchando,
la crisis es generalizada,
el cuerpo en tensión dividido por los opuestos,
el pánico a borbotones y
la muerte pegajosa envolviendo el lugar
me hacen recordar este sabor en la boca que
antecede al vómito cuando evoco
la idiotez del ser humano,
nuestra
idiotez.

La ilusión ritual de la
realidad
los velos caídos y la represión
al salvajismo,
a la conexión primitiva inherente
me conducen al desborde,
la violencia y la desconexión.

Trágica crónica del desastre
Al posterior devenir 
de este duro viaje
a la visión sin filtro del ordenamiento
del caos.

Sangre pintura ritual 
viento caos.