jueves, 22 de noviembre de 2012

Patrones tirados all over my bed, implorando orden, Pulcritud de la mente, muy pocas veces lo consigo. Con algunos saberes ya en el cuerpo, y desde la resistencia Empuñando las manos y el corazón por un poco más de vida, De esa vida que casi conozco, me detengo. El hacer, el quehacer y el ocio manchando mi cuerpo, Tensionándo el soporte, despedazándolo. Tantos caminos, y tantas pistolitas de agua de las que ya hablé.. Siguen ahí. La metalingüística de mi misma, Diciendo sin hablar, Escupiendo sin abrir la boca, Usando el cuerpo como retórica vencida, Gastada... La figura del colgado, entregándome las respuestas Sin haber querido verlas antes. Dicen que todos los caminos llegan a Roma, Y no sé si quiera en verdad ir allá. La corriente de agua me invita a seguir, A volverme parte de su movimiento cadencioso, A entender las fraternidades y las libertades No sólo desde las palabras, no sólo desde las utopías.. Taparle los ojos a la belleza debemos, Como volver a edificar, o re-edificar Convirtiendo en oda al siglo XX a modo de ejemplificación.